Asomarse al mundo

Escribir por mera necesidad, como respirar, explotar, estornudar, soltar, elevar, alcanzar, gritar, desahogar, abrir, mirar, romper, destrozar. Escribir con los ojos cerrados sin apenas darte cuenta de que escribes. Escribir por escribir. Masticar las palabras, sentirse poderoso. Sin pensar, sin sentir. Escribir para asomarse al mundo. Crear. Destruir.

Escribir cuando todo lo que los demás han escrito se vuelve insuficiente.

http://www.youtube.com/watch?v=oX1LM9HIk_s

A-mor-discos

No te andes por los dramas. Robemos un día de Noviembre para hacer todas las cosas que no haríamos y creernos valientes. Elevarnos, hasta que tu ego sienta vértigo y los demás sean hormigas chocándose unos con otros, sin saber que tienen por encima a dos idiotas. Ilusos. Estamos aquí para crear cosas bellas, decían. Caída libre por tus vértices y tu sonrisa entre mis labios. Rutas alternativas hacia la otra cara de la luna, donde se susurran las palabras más absurdas que jamás oíste, muy bajito, al oído.

Que sí, que estoy dispuesta a huir, pero contigo.

http://www.youtube.com/watch?v=kj7fjWXw35w

Prefacios

Tic, tac.
La línea que separa el domingo del lunes es apenas perceptible. El frío y la niebla crean un caos espacio-temporal del que es difícil huir. Cuando quieres darte cuenta, ya es demasiado tarde: nos queda un lunes mal empezado y un domingo sin astromantizar.

Efímero

 One day, baby, we'll be old and think of all the stories that we could have told.

Cada vez me convenzo más de que todo pasa por algo.

Voy buscando una luz, algo que me de seguridad, y si todo se desborda hago una pausa y lo ordeno, lo reconstruyo. Y lo que no lo arreglan las palabras lo arregla la música. O el silencio.
Voy pasito a pasito pero odio dar explicaciones. Es una forma de convencer a los demás, y a la vez a ti mismo, de que lo que haces tiene un buen motivo. De que no te estás volviendo loco.
A veces es necesario cometer alguna locura, como un desesperado intento por salir de un coma, de la terrible monotonía. Así vamos marcando el ritmo: la vida va por impulsos.

Heartbeats

Ya es tiempo de sudadera.

Significa empezar algo, y a la vez terminar, de algún modo. Flexionar las rodillas, preparar un salto mortal. Entrar en fase de adaptación al medio. Tiempo de expectación por algo que aún no estamos muy seguros de qué es. Tiempo de asentamiento, de levantarse un día sin ganas de ver a nadie, pero no como una sensación mala, sino como la mera necesidad de estar con una  misma. De días naranjas y ocres. De sacar de paseo tus pensamientos para que les de un poco el aire. Eso siempre sienta bien. Sentir ganas de eliminar cualquier resquicio de red social y estar cada día más segura de que Twitter es una puta enfermedad de la que no hay escapatoria; estar cada día más segura de que estamos enfermos.

Seguro que también tienes días en los que te levantas sin estar muy seguro de quién eres. Días en los que ni la música funciona. O días en los que ojala pudieses gritar, romper cosas, sólo porque necesitas hacerlo. Lo mejor entonces es salir y echar a andar sin tener muy claro adónde vas, mis pasos suelen conducirme al río. También es tiempo de esos días nulos, nefastos, en los que te despiertas sin identidad. Tiempo de romper, de romper los charcos, los prejuicios. De derribar y construir, consolidar algo. De recordar cómo huele la lluvia.

Miro por la ventana y pienso que me encantan los días de este color. Que ya es tiempo de sudadera. Tiempo de limpieza, por fuera y dentro. Tiempo de renacer.

http://www.youtube.com/watch?v=oKo8Czj112I

Te falta rock

...de la cocina al baño del baño a la cama de la cama a tu pelo y a tu boca y a tu cielo y a ti tú tuyo contigo yo a mí mío conmigo y entonces es cuando cruje la cama y muere tu risa y llueves llovemos

Caraqueso

Te miro a los ojos y me pregunto de qué color serán tus sueños,
si son rojos o amarillos o azules como los míos.

Nos gustaba parar la ciudad dejando colgar los pies desde algún rascacielos

y romper los tópicos

a mordiscos.

Eh, estás temblando y no es de frío

pero no te engañes, la luna no es romántica.

Es un queso amarillo que riegan algunos enfermos

.y algunos poetas.

No es fácil prostituirse en un mundo lleno de esquinas

y de falsos carpe diem escritos con rabia en la pared

Aprendimos a ser fuertes a base de chupar limones

Trepamos a los árboles, apretamos los dientes.

Crecimos

dejando colgar los pies desde el rascacielos más alto

y parando la luna

y la ciudad

y los miedos,

y los deseos.

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